Dusty black coat, red right hand.

Il chante comme un tueur en série tuerait. Ton maîtrisé, justesse implacable. La mélodie, à peine chantée, murmurée, ryhtmée dans l'harmonie des sons de cloches et frappée sur les temps forts de l'orgue. Puis dans le fond des fins de phrases, il s'emballe, un manque de souffle, des mots hâchés et saccadés, qui cognent l'air comme une claque dans la gueule. Grognements gutturaux qui s'endorment dans un chuchotement lascif au creux de l'oreille. Les pulsions sadiques, monstrueux désirs, retenus dans le fond de sa voix. C'est le vieux Londres de l'Eventreur, le manoir du Comte, le cimetière de Jack. L'évocation des désirs les plus inqualifiables, des horreurs les plus ambigües. Du fin fond de la cave jusque sous les poutres du grenier, on peut l'entendre murmurer ses mots d'amour et ses menaces de morts, si vous prêtez suffisament bien l'oreille. Ecoutez.